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    陈骁低头看着自己的手。指甲缝里还留着之前撬格栅时蹭到的铁锈。他想起父亲跳楼前夜，也接到过一通电话，对方说了句“文件已经烧了”，然后就挂了。第二天清晨，他在楼下发现了父亲的鞋。

    有些人死前，都在拼命留下点什么。

    而活着的人，只能沿着这些碎片往前走。

    “你师父呢？”沈昭忽然问。

    “他说过一句话。”陈骁嗓子发干，“‘别信文件上的结论，要看谁在写文件。’”

    黑暗中，沈昭轻轻“嗯”了一声。她抬起手，摸了摸耳后的银簪，确认它还在原位。

    “我们离出口不远了。”她说，“空气流动虽然弱，但方向是对的。”

    陈骁没动。他的太阳穴突突地跳，视野边缘开始发黑，像墨汁滴进清水里慢慢晕开。他知道这是缺氧了，大脑供不上血。

    他咬了咬牙，用手肘撑住身体，继续往前爬。每挪一寸，肺都像被砂纸磨过一遍。林晚秋的重量压得他肩膀发麻，但他不敢松手。

    前方的光好像亮了一点。

    也可能只是错觉。

    沈昭跟在后面，动作明显慢了下来。她的呼吸越来越急，节奏全乱了。有几次，她的膝盖撞到了陈骁的脚后跟，但她没道歉，也没停下。

    “你还记得……”她忽然开口，声音比刚才更弱，“我第一次给你看尸检报告时，画的那个表情吗？”

    陈骁想起来了。一张严肃的验尸单角落，画了个咧嘴笑的小人，眼睛弯成月牙。

    “记得。”他说。

    “那是给我自己看的。”她说，“每次做完特别难的案子，我就画一个。告诉自己……我还活着。”

    陈骁没说话。他知道那种感觉。不是怕，也不是怒，而是一种更深的东西——当你天天面对死亡，总得找点什么证明自己还属于活人。

    他们又爬了一段。管道稍微宽了些，勉强能让两人并行片刻。陈骁伸手探路，指尖碰到一块松动的检修盖板。他推了推，纹丝不动。

    “卡死了。”他说。

    “绕过去。”沈昭靠过来，用手摸索另一侧壁面，“这儿有个岔口。”

    陈骁转身，把林晚秋换到胸前抱着。她的头垂在他臂弯里，嘴唇发青。他摸了摸她的颈动脉，跳得极慢，像快要停摆的钟。

    两人转入狭窄的支管。这里的冷凝水更多，地面湿滑，好几次差点摔倒。陈骁一手抱人，一手扶墙，脚步沉重。

    突然，沈昭停住了。

    “怎么了？”他问。

    她没回答，而是缓缓抬起手，指尖抚过右侧管壁。那里有一小片比周围更粗糙，像是被人反复刻划过。
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